Leżał na zimnej ziemi, podkulony, jakby chciał stać się niewidzialny. Na pysku — mocno zaciśnięta pętla ze sznura, która tak głęboko wcięła się w skórę, że ból stał się częścią jego istnienia. Oczy… w tych oczach było wszystko: zmęczenie, strach i to najgłębsze rozpaczliwe pytanie, kiedy życie zamienia się w niekończące czekanie na koniec. Kiedyś biegał pewnie po podwórkach wolny, radośnie machał ogonem, cieszył się z każdego gestu ręki, mając nadzieję na dotyk. Ale dziś z tego świata pozostało tylko wspomnienie, które znika z każdym dniem cierpienia.
— „Dlaczego właśnie ja?..” — zdawał się mówić jego wzrok.
Sznur na pysku był jego więzieniem. Nie mógł otworzyć pyska, żeby zaczerpnąć powietrza, nie mógł szczekać ani napić się wody. Każdy łyk przypominał karę, każdy oddech — walkę z niewidzialnym wrogiem. A wszystko to przez ludzką bezduszność. Ktoś uznał, że tak „będzie wygodniej”, że pies nie będzie przeszkadzał, nie ugryzie, nie zaszczeka. Ale ten ktoś nie pomyślał, że wraz z głosem odebrał mu prawo do życia.
„Pamiętam zapach zielonej trawy. Pamiętam, jak słońce grzało mój grzbiet. Pamiętam nawet, jak mała dziewczynka podała mi kawałek chleba i uśmiechnęła się. Wtedy myślałem, że świat jest dobry, że ludzie są wybawieniem. Dziś rozumiem: ludzie bywają różni. Jedni wyciągają rękę, by pomóc, inni zakładają sznur, by zmusić do milczenia. Dlaczego trafiłem na tych drugich?..”
Wiatr podnosił kurz, który osiadał na jego sierści. Nikt nie podchodził, nikt nie słyszał jego cichego wołania. Nawet inne psy omijały go z daleka — jakby czuły, że jego cierpienie jest zaraźliwe, że powietrze wokół niego staje się cięższe.
— „Trzymaj się, bracie” — rzucił półgłosem bezdomny kundel, lecz zaraz uciekł, przestraszony samym widokiem tej męki.
I znów zapadła cisza.
Gdy przechodzili ludzie, pies wpatrywał się w ich twarze. W każdym szukał ratunku, nadziei. Ktoś zauważy? Ktoś zdejmie ten przeklęty sznur? Ale najczęściej spotykał obojętne spojrzenia albo pełne pogardy słowa:
— „Fuj, jaki straszny…”
— „Na pewno wściekły, skoro tak go związali”.
I ludzie odchodzili dalej. Nie rozumieli, że każdy krok obok to wyrok śmierci dla niego.
Czy miał kiedyś dom? Może tak. Może pilnował czyjegoś podwórka, wiernie służył. Ale gdy stał się zbędny — wyrzucili go. Pętla na pysku — to piętno zdrady, którego nie da się wymazać.
„Byłem wierny. Strzegłem. Czekałem. A wyrzucono mnie jak rzecz. Dlaczego?..”
Łapy drżały ze zmęczenia. Prawie nie wstawał. Próbował — i zaraz padał z powrotem na kamienie. Ciało już się nie broniło, tylko powoli gasło. Sierść była skołtuniona, skóra popękana, oczy mętne. A sznur — ten symbol cierpienia — wciąż zbyt widoczny, zbyt wyraźny, jakby po to, by cały świat widział: oto pies, któremu odmówiono nawet prawa do oddechu.
— „Może jeśli zamknę oczy, to zniknie?..”
— „Nie, ból zostanie. Nawet we śnie”.
— „A jeśli przestanę oddychać?..”
— „Wtedy nastanie cisza. Ale chciałbym jeszcze raz poczuć zapach trawy… jeszcze raz usłyszeć dobre słowo”.
Nawet gdy siły go opuszczały, w nim tliła się iskra. Wciąż wierzył, że pojawi się ten jeden człowiek. Że podejdzie, nachyli się, ostrożnie przetnie sznur i powie:
— „Już dobrze, malutki. Teraz jesteś wolny”.
I pies by uwierzył. Nawet jeśli świat tysiąc razy dowodził czegoś innego, on znowu by uwierzył. Bo psy tak mają — wierzą do końca.
W oddali znów rozległy się kroki. Pies podniósł głowę, a w jego oczach zabłysła ostatnia nadzieja.
— „Pomóżcie…” — brzmiała niema modlitwa w jego spojrzeniu.
I wtedy los zadecydował: zostanie on symbolem zapomnianego cierpienia czy dowodem na to, że w ludziach wciąż jest miłosierdzie.
Ten pies — to nie tylko obrazek w internecie. To żywe stworzenie, które woła w ciszy, a my możemy ten głos usłyszeć. Każde spojrzenie w jego oczy jest pytaniem do nas samych: przejdziemy obojętnie czy zatrzymamy się?
