„Kiedy deszcz pada zbyt długo, nawet najsilniejsi przestają wierzyć, że kiedyś znowu wyjdzie słońce…”
Tego psa znała cała okolica. Widziano go na obrzeżach miasta, przy starym magazynie — tam, gdzie dawno nikt już nie mieszka, gdzie straszą ruiny, zardzewiałe kontenery i wieczna cisza. Nie podchodził do ludzi, ale też nie uciekał. Po prostu patrzył. Nie nieufnie, nie ze strachem — tylko tak, jakby mu już było obojętne, kim jesteś i po co przyszedłeś.
Miał gęstą, długą sierść, kiedyś pewnie nawet piękną. Teraz była cała skołtuniona, mokra, zwisała ciężkimi kępami, przylepiona do boków. Ale najgorsze były oczy. Ciemne, zmęczone, takie, jakby na stałe zamieszkała w nich rezygnacja. Jakby dawno przestał czekać na coś dobrego. A jednak — co wieczór wracał w to samo miejsce, jakby tam kiedyś był jego dom…
Pierwsze tygodnie nikt nie zwracał uwagi na zmokłego, potarganego psa ze smutnym spojrzeniem. W tej dzielnicy i ludzie rzadko patrzyli sobie w oczy, co dopiero na zwierzę. Pojawiał się nagle — zza ogrodzenia, zza rogu, z cienia. Zawsze cicho. Zawsze sam. I wydawało się, że niczego nie szuka — ani jedzenia, ani pieszczoty. Po prostu przychodził… żeby być obok. Z kim? Po co? Nikt nie wiedział.
Czasem siedział przy tych samych garażowych drzwiach, oparty o zimny metal. I nawet gdy ulewa zalewała wszystko dookoła, a wiatr wywracał śmietniki, on nie odchodził. Siedział, jakby czekał na coś, czego nie da się nazwać.
Pewnego dnia starszy pan, mieszkający niedaleko, zauważył, że pies jest ranny — na tylnej łapie miał starą, ropiejącą ranę. Wyszedł z kromką chleba i powiedział cicho:
— No chodź już, przestań tak milczeć. Idziemy.
Pies nie ruszył się z miejsca. Tylko powoli zamrugał i położył głowę na łapach. Jakby nie miał siły nawet na nadzieję.
On jednak nie odszedł. Usiadł obok, na mokrym betonie, w znoszonym płaszczu, i zaczął mówić — spokojnie, cicho, byle o czym, trochę jak do siebie. I pies… został.
Minęły trzy dni, zanim pozwolił się dotknąć. Kolejny tydzień — żeby zrobić pierwszy krok za nim. A potem zaczęła się najpiękniejsza historia tej ulicy. Zaczął przychodzić pod jego furtkę. Nie codziennie. Czasem znikał. Czasem leżał tam całą noc, mokry, drżący, ale żywy. I za każdym razem on wychodził. Z kocem. Z miską ciepłej zupy. Ze słowem otuchy.
Nazwali go Dasha. Bo jego córka, która zginęła wiele lat temu, tak samo miała na imię — i kochała psy ponad wszystko. „Wiem, to dziwne” — mówił, głaszcząc skołtunioną sierść. — „Ale może nie bez powodu trafiłaś właśnie do mnie?”
Teraz wciąż jest trochę dziki, wciąż nie przepada za obcymi. Ale przy nim zmienił się całkowicie. Potrafi się uśmiechać. Tak, uśmiechać — mruży lekko oczy, wyciąga pysk i wzdycha, gdy on głaszcze go za uchem.
Znalazł nie tylko dom. Znalazł sens. A on — znowu ma kogoś, dla kogo warto wstawać rano.
