Łańcuch ciążył, przyciskał pierś,
Każdy mój krok zamieniał się w marsz.
Łzy spływały, gubiły się w pyle,
A ja wciąż czekałem: „Zawołaj mnie, proszę”.
Jestem tylko szczeniak, winy nie znam,
A jednak bólem zakute są moje sny.
Wierzyłem, że kiedyś przyjdzie człowiek,
Zetrze tę mękę, podaruje mi światło.
Czekałem w milczeniu, w zimnych nocach,
Z nadzieją w oczach i drżeniem w ramionach.
I jeśli pewnego dnia metal się rozpadnie,
Znów uwierzę: zaczynam żyć.
Szczeniak nie wiedział, ile dni minęło od chwili, gdy na jego szyję nałożono łańcuch. Dla niego czas dawno przestał być czymś, co można liczyć. Ciągnął się w nieskończoność — dzień zmieniał noc, noc znów stawała się dniem, ale nic się nie zmieniało. Wszystko pozostawało takie samo: zardzewiały łańcuch, stara beczka, ziemia, na której leżał, i głód, który stał się jego stałym towarzyszem.
Pamiętał zapach matki. Pamiętał, jak było ciepło wśród braci i sióstr, jak miękko szturchały się pyszczki, gdy spali razem. Ale to było daleko, niemal jak sen. Rzeczywistość stała się inna: zimna, twarda, metalowa.
Każdego ranka budził się od szarpnięcia łańcucha. Ranił szyję do krwi, zostawiając czerwone pręgi. Czasami próbował się bawić, wykonać kilka skoków, ale metal dźwięczał i gwałtownie ciągnął go wstecz. Wtedy padał na ziemię i cicho skomlał.
„Za co? Co zrobiłem?” — myślał. Ale odpowiedzi nie było.
Ludzie przechodzili obok. Ktoś rzucił kawałek chleba, ktoś patrzył obojętnie, a ktoś nawet się śmiał:
— Patrz, jaki zły będzie, gdy dorośnie!
Szczeniak nie rozumiał tych słów, ale czuł ton. Nie chciał być zły. Chciał tylko, by go kochano.
Czas płynął. Jego oczy gasły, ciało chudło. Czasami płakał — prawdziwymi łzami, które zostawiały mokre ślady na pysku. Ale te łzy nie wzbudzały w nikim litości. Płakał w pustkę.
Ale pewnego dnia wszystko się zmieniło.
Usłyszał kroki. Nie takie jak wcześniej. Były miękkie, ostrożne. Szczeniak podniósł głowę. Przed nim stała kobieta. Westchnęła, zakryła usta dłonią i wyszeptała:
— Boże… on jest jeszcze taki malutki…
Obok był mężczyzna. Pochylił się nad łańcuchem, spojrzał na zardzewiałe ogniwa wrastające w szyję i ciężko westchnął:
— Spójrz… wrósł. Zostawili go tu, żeby umarł.
Szczeniak drżał. Czekał na cios. Ale cios nie nadszedł. Kobieta przykucnęła, wyciągnęła rękę i szeptem powiedziała:
— Cicho, maluchu. Jesteśmy tutaj. Wszystko będzie dobrze.
Nie dotknęła go od razu. Po prostu siedziała obok, aby poczuł: to nie ból, to ciepło. Szczeniak wpatrywał się w jej oczy. Po raz pierwszy od dawna zobaczył tam coś innego — litość, czułość. Nadzieję.
Mężczyzna wyjął narzędzie i zaczął rozginać ogniwa. Metal stawiał opór, skrzypiał. Szczeniak wstrzymał oddech. I nagle — brzdęk. Łańcuch opadł.
Zrobił krok naprzód. I nie poczuł bólu. Drugi krok. Łapy drżały, ciało chwiało się, ale był wolny. Spojrzał na kobietę, a w jego oczach błysnęła iskra: „Czy to naprawdę… koniec?”
Podniosła go na ręce. Jego chude ciało drżało, ale wtulił nos w jej dłoń. I pozwolił sobie zapłakać jeszcze raz — tylko że teraz były to łzy ulgi.
— Już, maluchu — szeptała. — Już koniec. Teraz będziesz żył.
Zabrali go do kliniki. Tam jego rany były myte, smarowane, bandażowane. Szczeniak się bał. Za każdym razem, gdy ktoś go dotykał, wzdrygał się. Ale obok była kobieta. Trzymała jego łapkę i powtarzała:
— Jesteś silny. Jesteśmy razem.
Po raz pierwszy zasnął spokojnie.
W następnych dniach uczył się jeść powoli, bez strachu, że ktoś zabierze miskę. Uczył się spać na miękkim posłaniu, a nie na ziemi. Jego rany zaczęły się goić, sierść — odrastać. Wciąż drżał na głośne dźwięki i bał się sznurów. Ale za każdym razem obok był jej głos:
— Cicho, Kuziu. Teraz wszystko dobrze.
Nazwala go Kuzią. Dla niego to słowo brzmiało jak obietnica.
Tygodnie zmieniały się w miesiące. Nauczył się biegać, najpierw niepewnie, a potem swobodnie. Każdy jego bieg był szczęściem. Pędził przez trawę, a wiatr igrał jego uszami. Wiatr wolności.
Czasem zatrzymywał się, odwracał i patrzył na kobietę. Uśmiechała się, a on wiedział: teraz jest w domu.
A gdy nocą śniły mu się koszmary, brzęczały stare łańcuchy, budził się od jej głosu:
— Dzień dobry, Kuziu. Jesteś ze mną.
Teraz łańcuch pozostał tylko we wspomnieniach.
A w jego życiu było już tylko jedno najważniejsze słowo — miłość.
