Wyobraźcie to sobie: cichy świt, stary człowiek ze zgarbionymi plecami i torbą pełną kości, kaszy, suchych kromek. Nie narzekał na lata, nie skarżył się na samotność. Nazywał się Szymon Artemiewicz i każdego dnia o 5:30 wychodził na skraj miasteczka, żeby nakarmić tych, na których nikt nie czekał, których nikt nie wołał i nie kochał — bezdomne psy.
Każdego znał z imienia: Łatka — stara, prawie głucha; Kieł — dawniej bojowy, teraz spokojny, z pustym spojrzeniem; Mucha — mała, ruchliwa, zawsze pierwsza biegła na jego głos. Ale była jedna — wyjątkowa. Smukła, z czarną sierścią i oczami pełnymi smutku. Trzymała się na dystans, nie brała jedzenia z ręki, tylko patrzyła.
Szymon zaczął zostawiać dla niej porcję osobno. Najpierw tylko obserwowała. Potem podeszła. W końcu zjadła. A później — zniknęła.
Stary długo się martwił, wołał, chodził znanymi ścieżkami — na próżno. Nie było jej ani w lesie, ani przy śmietnisku, ani koło starej fabryki.
Minął tydzień. I wtedy stało się coś, co odmieniło wszystko.
Był mroźny poranek. Szymon niósł termos dla siebie i paczkę jedzenia dla nich. Psów było mniej niż zwykle. Ale Mucha i Kieł przyszli. Byli dziwnie niespokojni, krążyli, skomleli. I nagle — zaprowadzili go.
Szli przez krzaki, w stronę starego jaru, gdzie niegdyś był magazyn.
Gdy podszedł bliżej, serce zabiło mu mocniej. Z ciemności dobiegł cichy pisk, potem słabe skomlenie.
Ostrożnie wszedł do środka. To, co zobaczył, wstrząsnęło nim. Ta sama czarna suka leżała w kącie, wyczerpana, poraniona. A wokół niej — cztery maleńkie szczenięta. Drżące, głodne, ale żywe.
Nie znał jej imienia. Ale w tej chwili zrozumiał — ona je ma. Ma duszę. I prosi o pomoc — nie dla siebie, lecz dla nich.
Zdjął kurtkę, owinął maluchy. Wziął sukę na ręce. Była bez sił, ale gdy ją podniósł, jej oczy pozostały otwarte. Patrzyła tak, jakby wiedziała: to ratunek.
Szymon nie miał wiele. Jego emerytura ledwo starczała. A jednak zadzwonił do weterynarza. Głos mu drżał:
— Znalazłem… potrzebuję pomocy… one umierają…
Klinika była prywatna. Oddał wszystko, co miał, a resztę pożyczył.
Suce dał imię Nadzieja. Bo w niej była nadzieja. A szczenięta żartobliwie nazwał A, B, C i D. Ale płakał, kiedy gładził ich maleńkie grzbiety.
Nadzieja przeżyła. Powoli, z trudem. Leczyli ją, karmili, ogrzewali. A on siedział przy klatce godzinami, opowiadał, jak stracił żonę, jak został sam. A ona słuchała. I pewnego dnia polizała mu rękę.
Wtedy płakał tak, jak nie płakał nawet na pogrzebie żony.
Później szukał domów dla maluchów. Jedno trafiło do uczennicy, drugie — do pielęgniarki, trzecie — do listonosza. A czwarte zostało z Nadzieją.
Od tamtej pory Szymon co rano idzie nakarmić bezdomne psy. Ale już nie sam. Obok kroczy Nadzieja. A za nimi biegnie mały, pulchny szczeniak z białą łapką.
Nazwali go Wierny.
I w tym jest coś naprawdę wielkiego. Zwykły staruszek, zwykła suka. Ale razem uratowali siebie nawzajem.
On nie narzekał, że został sam na świecie. Nie żalił się na dzieci, państwo ani los. Po prostu żył. I karmił tych, którzy byli jeszcze bardziej zapomniani niż on sam.
A potem pojawiła się Nadzieja.
Jej rany się goiły, ale w duszy Szymona pozostała blizna — zrozumiał, że te stworzenia nie tylko potrzebują nas. One nam ufają. Nawet po zdradzie, po bólu, po tym, jak zostały wyrzucone.
Pamiętał, jak trzymał ją na rękach. Jak czuł jej ciepły, ledwie wyczuwalny oddech, jakby samo życie błagało: nie zostawiaj mnie.
I nie zostawił.
Kiedy Nadzieja stanęła na nogi, chciał znaleźć jej dom. Ale nie potrafił. Kupił miskę, smycz. Zrezygnował ze swojej ulubionej owsianki, by kupić jej mięso.
Dziś co rano otwiera drzwi, a Nadzieja wychodzi pierwsza, zatrzymuje się i ogląda, czekając na niego. Obok podskakuje mały szczeniak, jeszcze nieświadomy, jak okrutny bywa świat.
Ale Szymon wie.
On widział to okrucieństwo. I stał się jednym z tych nielicznych, którzy nie przeszli obojętnie. Którzy dali dom tym, którym nikt nie był potrzebny.
Historia Szymona i Nadziei rozeszła się po całym miasteczku. Jedni przynosili karmę, inni pieniądze, a jeszcze inni po prostu podawali mu dłoń. Ale on nie potrzebował uznania. Mówił tylko:
— Zrobiłem to, co trzeba było zrobić. Bo jeśli nie my — to kto?..
A gdy pytają go, czy nie boi się zostać bez grosza, uśmiecha się i odpowiada:
— Boję się nie przeżyć, lecz nie pomóc.
I w tym tkwi jego siła. I jego światło.
A Nadzieja? Każdego wieczoru kładzie mu głowę na kolanach. Oddycha spokojnie. Bo wie — on jest obok. I już nigdy nie zostawi jej samej.
